PENNIES - CAPITULO 1

Querido diario,

 

No, eso no sonaba bien. Demasiado alegre para mi cuento.

 

Querido Universo,

 

Tacha eso. Demasiado grandioso.

 

A la persona que lee esto.

 

Demasiado vago.

 

A La Persona Que Deseo, Me Ayudaría.

 

Eso me metería en problemas. Y me negaba a sonar débil. No si esas palabras serían lo único que un extraño me recordaría.

 

A…

 

Tocando el lápiz roto contra mi sien, hice mi mejor esfuerzo para concentrarme. 

 

Durante semanas, me habían confinado como un animal del zoológico aclimatado a su nueva jaula. Me habían alimentado, lavado y dado atención médica de mi mala llegada.

 

Tenía una cama con sábanas, un lavabo, inodoro, y champú en la ducha. Tenía lo básico que toda vida humana y no humana requería.

 

Pero yo no estaba viviendo.

 

Yo estaba muriendo.

 

Simplemente no podían verlo.

 

Espera ... lo sé.

La inspiración me golpeó como me surgió con el nombre perfecto para dirigir esta triste carta. El título era el único derecho en este mundo equivocado y erróneo.

 

A Nadie.

 

En el momento en que presioné esas dos palabras en mi pergamino, no pude detener los recuerdos que se desarrollaban. Mi mano izquierda tembló mientras guardaba el pañuelo de papel higiénico mientras mi derecha volaba, transcribiendo lentamente mi pasado.

 

Yo tenía dieciocho años cuando morí.

 

Recuerdo ese día mejor que cualquier otro en mi corta vida. Y sé que están rodando los ojos, diciendo que sólo sucedió hace tres semanas, pero créanme, nunca lo olvidaré. Sé que algunas personas dicen que ciertos acontecimientos se imprimen en su psique para siempre, y hasta ahora, no he tenido nada de tal manera. Verás, Nadie, supongo que podrías haberme llamado mocosa. Algunos incluso podrían decir que me merezco esto. No, eso es mentira. Nadie desearía esto a su peor enemigo. Pero el hecho es que sólo tú sabes que no estoy muerta. Estoy viva y en esta celda a punto de ser vendida.

 

He sido herida, tocada, violada en todos los sentidos, excepto sexualmente, y despojada de todo lo que solía ser.

 

¿Pero para mi madre? Estoy muerta. Morí. Quién sabe si alguna vez descubrirá lo que me pasó.

 

El garabateo de mi lápiz se detuvo. Respiré con dificultad, temblando fuertemente mientras revivía lo que había pasado.

 

Mi voluntad de permanecer respirando había desaparecido. Les había tomado un tiempo romperme, pero lo habían hecho. Y ahora que habían alcanzado su objetivo, yo no era más que carga esperando que la transacción alineara sus bolsillos.

 

Durante días, todo lo que había tenido para el entretenimiento eran mis pensamientos caóticos, recuerdos terribles, y el pánico abrumador de lo que había por delante. Pero eso fue antes de que encontrara el masticado, rota por el medio, lápiz debajo de la cama.

 

El hallazgo había sido mejor que la comida o la libertad; Mejor porque mis traficantes minuciosamente controlaban ambas cosas. No tenía poder para influir en la llegada regimentada del desayuno y la cena, ni la capacidad de detener el hecho de que me vendían como carne al mejor postor.

 

Yo no tenía ningún control sobre estar sola en una pequeña habitación que había sido una suite de hotel antes de que su ubicación fuera comprada para estancias más desagradables. Las toallas estaban desgastadas con el sigilo de un establecimiento de hace decenios, y la alfombra con oro y bronce, insinuando que la decoración no se había actualizado desde los años setenta.

 

¿Era ese el tiempo que el lápiz había estado bajo mi cama? ¿Las marcas de la mordedura en la madera dadas por un niño empedernido que esperaba a sus padres para parar el alboroto así podrían explorar una nueva ciudad? ¿O lo había perdido una empleada mientras se doblaban las hojas blancas almidonadas con precisión militar?

 

Nunca lo sabría.

 

Pero me gustaba inventar fantasías porque no tenía nada más que hacer. Pasé mis días dolorosamente aburridos repasando cada rincón de mi cárcel. Habían roto mi espíritu, habían borrado mi pelea, pero no podían detener el impulso decidido dentro de mí. El instinto que todos tenían ... o al menos, pensé que todos lo habían hecho.

 

Había estado sola durante tanto tiempo que no sabía lo que harían las otras niñas procesadas conmigo. ¿Estaban acostadas en la cama y esperaban su futuro? ¿Se acurrucaron en la esquina y rogaban a sus padres que detuvieran esta pesadilla? ¿O lo aceptaron, porque era más fácil aceptar que luchar?

 

¿Yo? Corrí mis puntas frotadas sobre cada pared, cada grieta, cada marco de ventana pintada y cerrada. Me arrastré sobre mis manos y rodillas, buscando algo para ayudarme. Y al ayudarme, no sabía si quería decir como un arma para luchar y buscar una salida o algo para poner fin a mi lucha antes de que realmente comenzara.

 

Me había llevado días pasar por cada centímetro cuadrado. Pero todo lo que había encontrado era un lápiz medio manchado. Un regalo. Un tesoro. El nudo estaba casi a la altura de la madera, y no tendría mucho tiempo antes de que tuviera que encontrar una manera de afilar mi preciosa posesión, pero me preocuparía por eso otro día.

 

Al igual que yo me había convertido en una maestra en apartar mis preocupaciones sobre todo lo demás.

 

Lo único que no encontré fue papel. No en los cajones del escritorio desgastado o en el armario debajo de la televisión que no funcionaba. El único aparato en el que podía escribir era el papel higiénico, y el lápiz no estaba demasiado interesado en esa idea, desgarrando el tejido blando antes que imprimirse en sus líneas plateadas.

 

Sin embargo, estaba decidida a dejar algún tipo de nota detrás. Un pedazo de mí que estos bastardos no habían tomado y nunca lo harían.

 

Tomando otra respiración profunda, empujé a un lado mis condiciones actuales y agarré el lápiz con más fuerza. Echando un vistazo a la puerta para asegurarse de que estaba sola, extendí mi cuadrado de papel higiénico, haciéndolo apretado y escribible, y continué con mi nota.

 

Ojalá pudiera decir que un monstruo me mató. Que un terrible accidente causó esto. Y puedo decir que si ... hasta cierto punto.

 

Sin embargo, la verdadera razón por la que estoy muerta y soy un nuevo juguete a punto de ser vendido es principalmente debido a mi crianza.

 

¿Ese equilibrio y confianza que mi madre inculco en mí? No me concedió una buena posición para una carrera rentable o un marido guapo. Molestaba a la gente. Me encontré como una estúpida, una sabelo-todo, y vacía.

Me convirtió en un blanco.

 

No sé si alguien alguna vez verá esto, aparte de ti, Nadie, pero si lo hacen, espero que olviden lo que estoy a punto de admitir. Soy hija única de una madre soltera. Amo a mi madre. Lo hago.

 

Pero si alguna vez sobrevivo a lo que está a punto de sucederme, y por algún milagro, vuelvo a encontrar la libertad, guardaré esta parte para mí cuando cuente mi tiempo en el purgatorio.

 

Amo a mi madre, pero la odio.

 

Echo de menos a mi madre, pero nunca quiero volver a verla.

 

Obedecí a mi madre, pero quiero maldecirla por toda la eternidad.

 

Ella es la única s la que puedo culpar.

 

La responsable de mí, que me convirtió en nada más que una prostituta.

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